Фельдшер Петр Иванович

Жил он в нашем ауле
С незапамятных пор.
Годы спину согнули,
Затуманили взор.
Бились горные реки,
Полыхала гроза,
И усталые веки
Жгла от ветра слеза.
Таял выпавший за ночь
С грязью смешанный снег.
Шел к больному Иваныч,
Золотой человек.
Так его называли
За отзывчивый нрав.
И желанней едва ли
Был гость на пирах.
Он нигде не был лишним.
И лишь от муллы
Ничего он не слышал,
Кроме хулы.
— Не ходите к гяуру! —
Говорил он в сердцах. —
Передохнете сдуру,
Да простит мне аллах!..
— Как-то с лошади, что ли,
Свалился мулла.
Встал и охнул от боли.
Видит, плохи дела.
Он домой еле-еле
Добрел по стене...
— Где Иваныч?
— с постели
Взывал он к жене.
Он-то знал, что надежней
В подобных делах
Наш Иваныч-безбожник,
А не аллах.