Солдат

Пришел он с бранного поля,
С тяжелой пашни войны.
Победу добыл он с болью,
Губы его бледны.
Но смотрят глаза зорко.
Хоть порохом их ожгло,
Хоть тысячу раз махоркой
Дымил он, ветрам назло.
Волны он хлебнул соленой,
Донской и волжской воды,
В днепровской струе студеной
Наметил кровью следы.
Гналась за ним смерть упрямо,
Но била не до конца.
На теле — тяжкие шрамы,
Все ж сердце — крепче свинца.
Солдат сорок первого года,
Ничем он не победим.
Усталость, горечь похода
Ушли, как махорки дым...
Леса — позади, пустыни...
И вот, на привале, тут
Он дышит запахом дыни,
Хоть дыни тут не растут,
Он дышит запахом дома,
Хоть он далек — его дом...
Но те, что с ним незнакомы,
Кто выйдет в поле потом,
Когда отгремят раскаты,
Снарядов умолкнет шквал, —
Помянут добром солдата,
Кто землю их отстоял,
Вернул свободу Отчизне,
Своих не ценя заслуг...
И в этом — смысл твоей жизни!
И в этом — смысл твоих мук!
1943