Первым летом после войны

Облака плывут над головой.
Тень от них ложится на хлеба.
Стало быть, я все еще живой?
Быть убитым, видно, не судьба...
Вот разрезал дыню бахчевод,
На ноже кусочек мне подал.
Положил я тот кусочек в рот —
Ничего вкуснее не едал!..

1945